Mis mundanas palabras

En honor a la verdadera poesía, mas yo sólo soy una aficionada que quisiera ser lo que no puedo.

Abro los ojos al día

Y vuelvo encarecida al tema,

Pues lo siento, es mi condena

Sólo soy, en fin, poesía.

¿Por qué será?

¿Qué os falta?

Harta acaso la pluma,

En huelga quédose ayer.

Y vos sin saber qué hacer,

Resolvisteis vuestra duda.

Quizá pasó eso, señora,

quizá, mas negarlo no puedo,

Sólo sé que por entero

En la noche yo vi una aurora.

Sé que el sol no está si hay luna,

Y mi blanca esfera estaba,

mas vi luz roja y dorada,

asomándose a mi alcoba.

¿Qué decís pequeña insulsa?

¿Que decís? pensad primero.

El sol brilla cuando hay día,

entonces la oscuridad reinaba,

como decís que el sol brillaba

si era la noche quien ardía?

Lo sé, señora, soy consciente,

quizá soñé, quizá dormí,

aurora vi, mis ojos mienten,

pues poeta soy, quizá demente.

Reveló todo esa noche atípica,

soñé con sueños jamás soñados,

amores, cantos y poesías,

palabras, goces, jamás pensados.

Soñé que era una leve brisa,

en bosques profundos mecíame sola,

y en mares bravos era una ola,

que naves bravas rompía a prisa.

Soñé que soñaba ser quien no era,

soñé que era quién no soñaba,

y soñando ser lo que esperaba,

llégome en palabras la primavera.

Poesía eres, eres poema,

poesía serás y quizá palabra,

palabra en goce, en par macabra,

palabra llana, sutil y plena.

No busques más, poesía eres,

eres palabra, letra y sonido,

nada y todo cuanto has tenido,

y a fin de cuentas, cuanto tuvieres.

Empecé por escribir un rato,

sin pensar si esto era sensato,

tan sólo sueño había sido,

pero resultó ser entretenido.

En cuartetos reparto mi talento,

y escribir en parte me relaja,

aunque debo decidir qué es sólo paja,

y reconocer que no es éste, buen sustento.

Esfuerzo para qué, tu bien preguntas,

masoca soy, lo sé, bien soy consciente

Pues este oficio absurdo hoy, en el presente,

feliz me hace amor, aunque me insulta.

No es de buen ver el que recita,

mejor visto queda el que los calla,

mas mejor ser quien se es y justifica,

sus malos hábitos con sus palabras.

Poesía, pues, escribo ahora,

poesía, ¿sólo? También novela,

sea lo que fuere y en alta hora,

aunque dejarlo tal vez quisiera,

aunque sin ella muriera yo.

Neus Gutiérrez